|
О проекте
Редакция
Авторы
Галерея
Для авторов
Архив 2010 г.
Архив 2011 г.
Редсовет:
Вячеслав Лютый,
Алексей Слесарев,
Диана Кан,
Виктор Бараков,
Василий Киляков,
Геннадий Готовцев,
Наталья Федченко,
Олег Щалпегин,
Леонид Советников,
Ольга Корзова,
Галина Козлова.
|
Слово каплей казалось
***
Уже сошел тяжелый снег
С полей и пашен,
И новый день, как новый
век,
Велик и страшен.
***
Торопиться опасно,
Тонок лёд к
середине весны,
Птица кажется красной
Или только лишь крылья красны?
Птица кажется синей,
Я за нею иду и молчу,
Если справлюсь с гордыней,
То великое мне по плечу.
Между веток — пробелы,
Крыльев взмах, и
беда — не беда.
Птица кажется белой,
Улетает она навсегда.
Бесконечное лето
Я бы в памяти смог удержать,
Но какого ты цвета
Мне до
смерти теперь не узнать.
***
Я лондонских улиц не мерил шагами,
Не видел ни Рейна, ни Темзы глубокой,
Я не был в Москве, где земля под ногами
Священней, чем небо в Париже далёком.
Но видел берёзы простые серёжки,
И видел дубов вековых позолоту,
И в книге травы, под зелёной обложкой,
Застал муравьёв за тяжёлой работой.
***
Здесь боль и смерть моя
смолистая,
И продолжение пути.
Мне не укрыться, мне не выстоять,
И не
осмелиться идти.
И столько птиц канатоходцами
Смотрели с высоты,
когда
Лилась, спасенная колодцами,
Во фляги выживших вода.
И были
все тогда уверены,
Что как бы ни были сильны,
Вы отдадите нам со временем
Пространство, взятое взаймы.
***
Слово каплей казалось, но в нём
мне
Целый мир открывался живой,
И тащил, как мешок неподъёмный,
И волок
я его за собой.
Мучил лиру, и выгнул в дугу я,
И сломал, и оставил
её,
Чтобы эту тоску мировую
Переплавить в призванье моё.
Красок
взял я, каких захотела
Птица, что прилетала ко мне,
И ожившая песня
звенела
На залитом дождём полотне.
***
Уже не пахнет
керосином
В домах, и не несут огня,
Но с фотографии старинной
Мой
прадед смотрит на меня.
Уже не строят деревянных
Домов, но я ещё
храню
Десяток тех игрушек странных,
Которых с детства не люблю.
И
я пытался научиться
Беспамятству, но ночь темна,
И прошлое в окно
стучится,
И не уходит от окна.
***
Тяжело мне. На пахнущей
гнилью
Чёрной тропке в саду — тяжело.
Разве сила моя — не бессилье?
Я,
увидевший птиц эскадрильи,
Сам ещё становлюсь на крыло.
Высота в
облаченье пасхальном,
Вечер тих, и закат — не закат.
Почему так легко и
печально,
Словно сны по дороге хрустальной,
Ручейки и бегут, и звенят.
И теперь возвращаются краски
К изначальной палитре простой.
Мир тепло
сохраняет с опаской,
Так подсолнух без всякой подсказки
Сам за солнцем
следит головой.
***
В моём саду листва вчерашняя
Позавчерашнею тоской
Ещё больна, как настоящею,
Неотменённою тобой.
И удивляюсь сам, как в детстве, я
Тому, что мир уже не тот.
И лишь в саду
несоответствие,
Несовпадение живёт.
Не проживешь с любовью Митиной…
Моя любовь не так горька —
Мне нужно выспаться и вытянуть
Тоску, как спицу
из клубка.
|
