|
О проекте
Проза
Поэзия
Очерк
Эссе
Беседы
Критика
Литературоведение
Naif
Редакция
Авторы
Галерея
Архив 2009 г.
РуЖи
|
Иван ЩЁЛОКОВ
«Ты откуда, народ?..»
Стихи
* * *
Я весь ещё спросонья, весь не свой,
А ты уже наигранно лукавишь,
Зовёшь с собой и колдовски рукой
Крадёшь мой сон, как музыку у клавиш.
Ну, что ж, веди! Для счастья важен миг.
Удел натур скучающе-созвучных –
Бежать подальше от себя самих,
Хотя б на Дон, на меловые кручи.
Припомнится давнишних лет апрель
И ледоход торжественно-басистый,
Он строгим маршем заглушал свирель
Сухой травы на склоне каменистом.
В нас тоже пребывает ледоход,
Хотя бы раз – в конце или в начале,
Когда хоралы пробуждённых вод
Пути торят к сердечному причалу.
Вновь требуется клавишам настрой.
Искусней нет речного камертона.
А то, что мы спросонья, Бог с тобой,
Такая мелочь в партитуре Дона!
* * *
- Ты откуда, народ?
- Из тесовых ворот.
- Знать, намыкался там, как нигде ещё?
- Коль признать, будто так,
Правды – ровно с пятак,
Не признать, то и вовсе с копеечку!
- А куда ты, народ?
- За крутой поворот,
Дальше уж – куда вынесут ноженьки.
- А не станешь жалеть?
- Так жалеть – не болеть:
Оклемаемся, глядь, понемноженьку.
- Что ты помнишь, народ?
- Помню щель у ворот:
В неё волюшку видели глазоньки.
- Воля душу пьянит.
- В пьяном горюшко спит
И тоска между рёбер не лазает.
* * *
– Покурим! Покурим! Покурим!
А слышу: – По коням! По коням!
Живём на Руси – бедокурим,
Лишая друг друга покоя.
Вот век проскочили – и что же!
Другой под копытом – а, чёрт с ним!
- Покурим? – вдруг кто-то предложит.
- По коням! – аукнется чёрство.
РОССИЯ ПРЕЖНЯЯ
Россия единая…
И справедливая…
Ещё деловая…
И даже другая…
Есть вельможная,
Вся невозможная…
Сколько Россий растаможено!
Каждая жирно подмазана,
По сейфам рассована, сложена
Коробками баксов. Нет, КамАЗами!
Где среди них провинциальная,
Тихая, чистая, настоящая,
Словно свеча поминальная,
Мерцающая и скорбящая?
Россия инфарктная …
Россия азартная…
Сплошь картёжная
И кутёжная…
На иглу подсевшая
И ошалевшая…
А вдоль Дона поля не паханы.
И в бурьянах волчата рыскают.
Братаны на «бумерах» – хахали! –
Местных шлюшек бесстыже тискают.
Это тоже Россия, но чья она?
Куш за куш жульём отоварено
Стариковских делянок чаянье
Новым барином с новой барыней.
Россия Ельцина
Была всем вместе нам –
Пьяная бестия…
Россия Путина
Умна, но в сути нам
Не ясен путь пока …
Молодёжь жрёт биг-мак и гамбургер.
Пожилые по щам горюнятся.
Кто-то думает, что он в Гарварде,
Он в заштатном родном Урюпинске.
Перед зеркалом зенки ты им протри,
На себя взгляни, как положено…
У нас много Россий импортных!
А своя до мослов обгложена!
Россия Ленина…
Россия Сталина…
Потом Хрущёва,
А позже Брежнева
И Горбачёва…
Россия – прежняя!
ЦАРЬ-КОЛОКОЛ
Окликните меня – я отзовусь
На голос ваш как звонкий колокольчик,
Как колокол, царь-колокол, как Русь –
Всем многозвучьем из последней мочи.
Подхватит ветер – ветра на Руси
Хватает нам для буйства и для песни…
Живи – не верь, не бойся, не проси.
Ты – колокол, царь-колокол… Мы вместе!
УХА
- Эй, на барже! Швартуйся до кучи, пора:
Подоспела уха у ночного костра.
Краснопёрка, подлещик, стерлядка с ладонь,
Два ерша с пескарями, карась да чехонь…
Свежим варевом досыта брюхо набьём
И опять – кто куда богоданным путём.
- Благодарствуем, братья! Ушицы такой,
Отродясь, не хлебали за милый покой.
Не с руки нам, чтоб миром пиры пировать,
Где попало швартовы на берег кидать.
Видно, в разные стороны вышли пути,
Среди них нам друг дружку никак не найти.
ФЕДЬКА
Федька-поп, ах, Федька-поп,
Волосяки чёрные!
По порткам дырявым хлоп –
Не звенят, позорные.
Нет в кармане ни гроша,
И душа голодная,
Зато шляпа хороша –
Фетровая, модная.
Смоляная борода,
В завитках-висюличках.
На обед была вода,
А на ужин – дулички!
Кто рассерженно стучит
Туфелькой? Никитушка?
Так у Федьки дефицит:
Пропил всё до ниточки.
Звали обществом в колхоз,
Брили «под Котовского».
- Вы пошто, – скулил, как пёс, –
Отпрыска поповского?!
Кнут и вилы, хоть убей,
Не к нутру мне… – Хмурился. –
Так я – вольный воробей,
А в колхозе – курица.
Ну, как станет Бог сердит,
Цыкнет: «Федьк, не велено!»
Так – по предкам знаменит,
Там – без роду-племени.
То наряд тебе, то втык…
Братцы, чем обязанный?
Был бы я колхозный бык,
Днями б был привязанный.»
Федька-поп, ах, Федька-поп,
Голова ты грешная!
Пьяным взял, в пруду утоп
В год прихода Брежнева.
Память, память, чур меня!
Вспомнил – сердце ёкнуло…
Горевала ребятня
Больше всех по Фёдору.
* * *
Уходим не мы, а уходит эпоха.
Уходит тихонько, не хлопая дверью,
Как трёпаный жизнью сосед-выпивоха
Или деревушка в болотах под Тверью.
Ей наших напутствий в дорогу не надо,
Она не сторонница людных прощаний.
Уходит и всё! Как пора листопада,
Как девушка в женщину после венчанья.
Никто не помашет с порога платочком,
Никто не узнает про дату ухода.
Холодное пиво в тени по глоточку
Хлебает беспечная масса народа.
Мне тоже она не нужна. Я не верю
В таинственный смысл или в знак неотвратный
И не заявлю никому о потере:
Её не вернёт стол находок обратно.
Пока я с народом на пляже под Сочи
Согретому морю восторженно внемлю,
Эпоха с подножки вагона соскочит
И скупо дождинкой впитается в землю.
* * *
Ранним утром, когда, побуянив, сопят города и посёлки
И в сердечном разряженном ритме сограждане зимней страны
После долгой январской, почти беспробудной в безумстве попойки
Не вздымают с подушек пудовые головы горькой вины, –
На себя и знакомых своих я гляжу без восторга с балкона,
Ничему не дивлюсь, не стыжусь (привыкают к дурному легко!)…
С ветки старого вяза с похмельной усталостью каркнет ворона,
И такая тоска – лучше б день погодил к нам на пару веков.
Иногда и не грех задержаться, и выждать, и вызреть в прозренье!
Чтоб идти просветлённо вперёд, возвращаться не вредно назад.
Изнывает душа, сердце бьётся в балконную вязь огражденья,
Перепутав спросонья, где истинный рай и где сущий наш ад.
ФЕВРАЛЬСКИЙ ПРОЛОГ
Провинциальней нет сюжета:
Февраль, на улице плюс пять…
Зима по жанру – оперетта,
Где главным автором планета
В который раз решила стать.
Конфликт пролога с эпилогом,
Зажатый замыслом в тиски,
Диктует выбор формы строгой:
Песок – на скользкие дороги,
Горстями соль – под каблуки…
Где грань меж истиной и фальшью?
В прогнозах правды часто нет.
До гор Уральских от Ла-Манша
Погода в авторском демарше
Творит невиданный сюжет.
Весь согласуясь с протоколом
Киотским, рвёт с лица вуаль
Дипломатическим проколом
И климатическим приколом
Ручьями фыркнувший февраль.
Сюжет на тему потепленья
Понятней поколенью next:
В горячий час совокупленья
Не придаёт оно значенья,
Где климат с климаксом, где sex.
Плыви, провинция!.. Провидцы
Земных глобальных катастроф
Сенсационных проходимцев
Играют роль в больших столицах…
Вот будущих стихий пролог!
Воронеж
Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
ФОРУМЕ ХРОНОСа
|
