   |
| |
№ 12'07 |
Оксана Шокурова |
 |
|
XPOHOCФОРУМ ХРОНОСАНОВОСТИ ХРОНОСА
Русское поле:Бельские просторыМОЛОКОРУССКАЯ ЖИЗНЬПОДЪЕМСЛОВОВЕСТНИК МСПС"ПОЛДЕНЬ"ПОДВИГСИБИРСКИЕ ОГНИОбщество друзей Гайто ГаздановаЭнциклопедия творчества А.ПлатоноваМемориальная страница Павла ФлоренскогоСтраница Вадима Кожинова
|
Оксана ШокуроваСТАРАЯЛето умирало, совершенно не подозревая об этом. Представьте смертельно больного человека, который пока не знает своего диагноза, зато его знаете вы. Ваш знакомый весел и жизнерадостен, он строит планы на далекое будущее, собирается в выходные на дачу, а в следующем месяце на юбилей к теще, а вы не уверены, придет ли он завтра на работу. У вас удрученное и жалостливое выражение лица, нелепая улыбка, желание в чем-то помочь, хотя сам Господь Бог уже бессилен. Вот так и лето, каждый год попадая в дурацкую временную ловушку, нелепо и быстро умирало, так и не успев понять почему. Зима в наших краях наступает планомерно и ожидаемо, она лечит и подмораживает все язвы оголенной болезнью осени; весна приходит, долго отвоевывая место у прочно обосновавшейся зимы, потом она набирается сил, солнца и становится летом. А вот короткому, но самому любимому «младшенькому», лету достается самая незавидная судьба. Оно отдает все свои силы, чтобы согреть замерзшую землю, а потом бесславно умирает в один миг, словно от выстрела в спину. Первое сентября — конец отпусков, конец каникул. Вроде бы тепло, солнце старается изо всех сил, листья на деревьях еще хороши и не собираются падать — лето не знает, что скоро умрет. А мы знаем, знаем, и эти попытки лета быть ярким и веселым вызывают слезы. Потому что пройдет день, другой, и лето поймет: все закончилось. Оно уступит место осени и заплачет серым дождем, сорвет высохшие листья в припадке бессилия и умрет. Сегодня такой день. Грустный и нелепый. Она стоит на рынке, как обычно, с восьми утра. Старушенция, как ее называют торговки, не пропускает ни дня на рыночной площади. Солнышко припекает нещадно, но к нему подкрадывается холодный ветерок, от которого нехорошо сжимается сердце. Этот ветерок небрежно треплет серую потасканную простынку, на которой разложен старухин нехитрый скарб. Все укладывается в один рюкзак — он остался от рыбака мужа. Сверху на рюкзак она прилаживала маленькую скамеечку — тяжело стоять весь день. Народу на рынке совсем нет. Мимо шагают довольные мамы с важными первоклашками в белых колготочках, шепчутся нарядные старшеклассницы — одним словом, первое сентября. Да что сегодня? У старухи никто ничего не покупает, ни сегодня, ни вчера. Все, что хоть кто-то мог купить, она продала много лет назад. Медную брошь с позолотой и стеклянной вставкой, перьевую ручку мужа с гравировкой «С юбилеем» и его же единственный костюм в тонкую полоску. А еще был транзистор, его купил сосед на запчасти. Осталось немного. Пуговицы, замки, выпоротые из вещей, покореженные туфли давно вышедшие из моды, журналы и книги, пожелтевшие и неинтересные. Что еще? Две настольные лампы — двух сыновей. Лампы не работали, совсем, поэтому их никто не брал. Старушка старательно замотала их синей изолентой и поставила на простынку в углу. Но фавориткой, на которую так надеялась старуха, была удочка. Тонкая удочка, самая обыкновенная, почти новая. Она вынесла ее сегодня в первый раз, от безысходности. До этого дня старуха свято хранила единственное, что осталось от мужа. Удочка одиноко возвышалась над ее головой и качалась тихонько, и звенела леской, будто не хотела расставаться со старухой. Старушка горестными светлыми глазами смотрела на счастливых первоклашек и постоянно поправляла завязанный по-татарски платок. Своими впалыми щеками и обвисшей кожей она была похожа на бюст «Старая» из Третьяковки. Она будто осуждала одной своей старостью праздное нынешнее поколение. Это отпугивало, и мало того, что никому и в голову не приходило купить выпоротый с потрохами из чужих штанов замок или поцарапанную пластмассовую пуговицу, так люди еще и боялись нелепой старухи. Но она никого не осуждала, нет, вовсе нет. В светлых глазах плескалось собственное маленькое горе, которое совершенно не касалось никого, кроме нее самой. Умер муж и умер сын. Оба утонули. Один на рыбалке, другой — по пьяни с друзьями. Остались она сама и младший сынок, который, наверное, уже и не помнил, что старуха его мать. Спивается. Каждый день требует денег, а их нет и ждать неоткуда. Почти всю ее пенсию пропивает, от него ничего не спрячешь, сам не работает, на человека не похож даже в трезвом состоянии. Ее жизнь — это рюкзак, скамеечка, место возле серой простыни и бедняцкие пожитки на этой простыне. Так у нее есть надежда что-то продать, есть хоть какое-то занятие. Так она реже видит сына. Старуха всегда просила Бога забрать ее с этой земли. Ну зачем такая жизнь, пусть долгая, но без всякого смысла. Однако, у Творца, видимо, были пока дела поважнее, и ее просьба не доходила до Его канцелярии. Люди шли мимо, покупали хорошенькие крепкие яблоки, помидоры, кур, но никто даже не спросил, сколько стоит ее удочка. Кто-то смотрел жалостливо, кто-то брезгливо отворачивался, но никто ничего не спрашивал. День как день, такой же, как вчера и завтра. Точно так же с последним покупателем молока или хлеба в девять вечера она аккуратно сложит вещи в рюкзак и поплетется домой. Найдет около калитки лежащего прямо на траве сына, потреплет его за плечо, махнет рукой на невнятное мычание и ляжет спать в пустом холодном доме. Людей немного, продавцы начали расходиться по домам, значит — половина девятого. Еще полчаса — и можно уходить до завтрашнего дня. На обочине остановился черный огромный джип. Нет, подумала старуха, жить все-таки интересно. Разве могли они, привыкшие к лошадям и телегам, думать о таком чуде техники? А что еще придумает человечество после них? Из джипа вышел в сопровождении водителя сытый и холеный, довольно молодой еще мужчина. Он походил по рядам, накупил несколько больших пакетов еды и ... остановился. Около старухи. На уровне ее глаз лоснились дорогие ботинки, струились безупречные складки дорогих брюк и пахло хозяином жизни. Она подняла глаза. Он смотрел внимательно, так же, наверное, как читал важные финансовые документы, так же, как подписывал договоры, так же как смотрел на подчиненных, но добрее. Он смотрел на старухино горе. — Я беру у вас все, — сказал он тоном, не терпящим возражений. Старуха испуганно замотала головой. — Вот, — он порылся в карманах, — пятьсот, полторы, две тысячи. Глаза старухи стали совсем светлыми от ужаса. — Молодой человек, не нужно, не нужно мне. — Три тысячи хватит? У меня больше мелочи нет, — серьезно заявил мужчина и положил смятые бумажки в тонкую старухину руку. Потом он кивнул водителю, и тот быстро собрал все, что было на простыне, в пластиковый пакет. Они сели в машину и уехали. — Что делать с этим? — немного погодя спросил водитель у хозяина. — Выкинь, на свалку выкинь потом.
Все. Товар продан. И удочка, и книги, и пуговицы, и неработающие лампы, и замки, и туфли. Ничего не осталось. Рюкзак, и скамейка, и три тысячи рублей. Целая пенсия. Немыслимые деньги. За них она только что продала свою жизнь — вернее то, что от нее осталось. Три тысячи не спрячешь. Сын их пропьет, а продавать больше нечего, ничего не осталось. Даже старых пуговиц. Не надо приходить завтра в восемь утра, не надо раскладывать и складывать товар и уходить в девять. Как теперь жить? Старуха медленно побрела домой. Сын около калитки не валялся, значит, ушел к друзьям, таким же алкоголикам. Она подумала, посидела в темном пустом доме, оставила деньги на столе. Потом взяла рюкзак и скамейку и ушла. Ночи она не боялась, да она и вообще ничего не боялась. Как больная собака, ушла умирать. Кто знает, вдруг в небесной канцелярии уже начали рассматривать ее просьбу?
Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
|
|
|
|
© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2007Главный редактор - Горюхин Ю. А. Редакционная коллегия: Баимов Р. Н., Бикбаев Р. Т., Евсеева С. В., Карпухин И. Е., Паль Р. В., Сулейманов А. М., Фенин А. Л., Филиппов А. П., Фролов И. А., Хрулев В. И., Чарковский В. В., Чураева С. Р., Шафиков Г. Г., Якупова М. М. Редакция Приемная - Иванова н. н. (347) 277-79-76 Заместители главного редактора: Чарковский В. В. (347) 223-64-01 Чураева С. Р. (347) 223-64-01 Ответственный секретарь - Фролов И. А. (347) 223-91-69 Отдел поэзии - Грахов Н. Л. (347) 223-91-69 Отдел прозы - Фаттахутдинова М. С.(347) 223-91-69 Отдел публицистики: Чечуха А. Л. (347) 223-64-01 Коваль Ю. Н. (347) 223-64-01 Технический редактор - Иргалина Р. С. (347) 223-91-69 Корректоры: Казимова Т. А. Тимофеева Н. А. (347) 277-79-76
Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru WEB-редактор Вячеслав Румянцев
|
