   |
| |
№ 12'07 |
Александр Костюнин |
 |
|
XPOHOCФОРУМ ХРОНОСАНОВОСТИ ХРОНОСА
Русское поле:Бельские просторыМОЛОКОРУССКАЯ ЖИЗНЬПОДЪЕМСЛОВОВЕСТНИК МСПС"ПОЛДЕНЬ"ПОДВИГСИБИРСКИЕ ОГНИОбщество друзей Гайто ГаздановаЭнциклопедия творчества А.ПлатоноваМемориальная страница Павла ФлоренскогоСтраница Вадима Кожинова
|
Александр КостюнинОфицер запасаРассказ Война всегда — великое горе и страдания. Не пойму: почему же тогда Моя война запомнилась мне заурядными, житейскими ситуациями? Военный 1981 год. На почтовых конвертах, приходящих из дому, вместо Афганистана указывали узбекский город Термез: «вэче» такая-то. А стояли мы в городе Айбак, в двухстах километрах от Мазари-Шарифа. Двухэтажная вилла, в которой размещалась наша оперативная группа, раньше, при шахе, принадлежала какому-то финансисту. Высокий забор, сад. По краям забора — миндаль. Тот в марте начинает цвести, вся стена делается белой от цветов, и только к ноябрю созревают орешки. Висят на тонких веточках плоды граната размером с гандбольный мяч. Зерна сочные, сладкие. Не военная база — прямо эдем. Только без женщин… Как там моя Светлана? Дома и не представлял, что внутри будет так щемить при воспоминании о ней. Вот дела… Мой «март» давно прошел. Виски седые. А мысли лезут совсем не военные. Домашние мысли. Домашней была и наша экипировка. Мы ходили в «гражданке», кто в чем приехал. Советско-крестьянский покрой предполагал немаркое, практичное, на вырост. Может, поэтому старший лейтенант из Гомельского управления с первой же получки и купил себе в дукане американские джинсы. Да не какие-нибудь — «Вранглер»! Плотный материал цвета индиго, лейблы, аккуратные медные заклепки. По карманам красивой строчкой вьется крепкая оранжевая нить. Целая тысяча боевых афганей ушла на заветную покупку. Старлей сразу же напялил их и вышел во двор. По-ковбойски, картинно прошелся из края в край. Он даже не пытался скрыть, что фланирует по утоптанному земляному подиуму исключительно для показа обновы. Его ладная фигура в штанах вероятного противника привлекла внимание всей группы. И офицеры, и местный бедуин невольно прервали свои занятия. Дивились на него. В СССР купить этакую модную одежду в то время можно было либо у спекулянтов, либо в валютном магазине, куда простым смертным вход заказан. И тут неожиданно из кунга, нашей радиорубки на колесах, выпрыгнул офицер связи: — Старший лейтенант и вы, майор, — бегом в машину, к «вертушке». Приказ начальника зоны: засечь огневые точки моджахедов в ущелье по ходу выдвижения колонны на Таш-Курган. Местный товарищ уже в вертолете. Старлей по-бабьи засуетился: — Я сейчас, только джинсы переодену… — Отставить! Потом переоденетесь. Не успеваем. Мы на ходу запрыгиваем в уазик, мчимся к вертолету. Двигатель военной птицы запущен. Ныряем внутрь. Лопасти сразу начинают набирать обороты. — Не хватает еще испачкать их в первый же раз. Черт дернул надеть… В поисках сочувствия он посмотрел на меня. Я понимающе кивнул. Весь полет тот был мрачен и глухо ворчал себе под нос. В кабине места рассчитаны только на двух пилотов. Поэтому приспосабливались: открыли дверь — и на высоком пороге примостился наводчик, пуштун; над ним, заслоняя дверной проем, навис лейтенант. Проводник-наводчик говорит — тот тут же пилотам переводит. А пока все спокойно, этот афганец, Ахмад, знай себе поет на дари:
Ма бери мэ Таш-Курган, Таш-Курган. Ма бери мэ Таш-Курган, Таш-Курган. Ма бери мэ Таш-Курган, Таш-Курган.
«Мы едем в Таш-Курган, в Таш-Курган». Душевная песня! По корпусу защелкали пули. Попали под прицельный огонь… Вертолет — это вам не стриж. Это скорее поднявшийся на крыло динозавр среднего размера. Идеальная мишень. Залетаем в узкое ущелье. В левый иллюминатор хорошо видны мелькающие лопасти и черная каменная стена. Считанные метры отделяют вертолет от рокового касания. Отчетливо слышно, как свинцовые пчелы кусают борта машины. Вдруг крупнокалиберной пулей пробивает брюхо нашего «Ми-8» и по касательной задевает лейтенанту штанину на заднице. Кожу содрало чуть. Крови нет. Но на новых фирменных… американских… джинсах — дыра! — Да ну вас… с вашим Афганистаном! В гробу я видел эту братскую помощь. Чтобы я еще раз… Перекрывая рев моторов, старший лейтенант разгоряченно размахивал руками и кричал все это в лицо нашему афганцу. Ахмад боялся пошевелиться. Часто моргая, он в страхе глядел на «старшего русского брата». Ни слова не понимал, лишь вздрагивал от каждой новой тирады. На крик обернулся второй пилот: — Что у вас тут? Ранило кого? — Да идите вы все… Вылетаем из ущелья. Сверху, снизу — везде ласковое голубое небо. Проскочили. Полной грудью вдыхаем горячий воздух. В тот раз мы засекли все огневые точки «духов», вернулись живые, однако старший лейтенант считал этот вылет самым неудачным за всю службу в Афганистане. Ахмад был согласен. Подобрать хорошего проводника-наводчика крайне трудно. Местное население свои тропы знает хорошо, но куда уходят бандиты, могут показать только пешком, «от базара». Проводить к нужному месту по воздуху — не проси. Крутят головой. Путаются. Таджики, узбеки, хазарейцы, пуштуны, туркмены. Языки пуштунский, фарси, дари. Из кишлака возьмешь такого молодого парня, первый раз летит. Боится, дрожит. А в вертолете и без того тряска, грохот. Русского, естественно, не знает. Не сразу и поймешь, что он бормочет. Языковой барьер — серьезная проблема. Неожиданно встрепенется, глаза широко распахнет, тычет рукой вниз. Пилот думает: «Вражий штаб!» Еще переспросит для верности: — Этот? — Этот! Этот! — радостно кивает. Ракеты — в цель. Внизу разрывы, дым, пыль. Нету хижины. Оказывается, это его родной дом. Похвастаться хотел. Замолкает надолго. Дар речи утрачен окончательно. Теперь на него рассчитывать нечего. Больше ничего не покажет. И победить без помощи афганцев нельзя. Поэтому в работе с местным населением мы старались придерживаться особой деликатности и такта. А нашим постоянным гидом сделался Ахмад. Он был в составе трех местных афганцев из подразделения цорандоя — тамошней милиции — прикомандирован для обслуживания и охраны нашего пункта. Подбор солдат цорандоя обеспечивал местный КГБ. По-ихнему — ХАД. Соответственно сотрудников этой службы мы величали хадовцы, а их детей «хаденыши». Ахмад прекрасно готовил. Кашеварил он всегда на открытом огне, на плите не умел. (Дров, слава богу, хватало — горы ящиков от снарядов.) Затянет себе под нос заунывную восточную песнь, мечтательно прикроет глаза и давай шинковать в салат перцы, помидоры, зелень, промывать рис для плова, печь лепешки, жамкать кусочки мяса в маринаде на шашлык.
Мэро бэ бу-ууу-уууууу-с, мэроо- оо-о бэ бус. Мэро бэ-э-э бусс, мэроо- оо-о-о бэ бус.
А вот песня посложнее. Называется «Поцелуй меня»: Бороййя о хоримбо Тараха до мэ гохдо Ке мерован бесу-ууу-я сар невешт.
Да хорэ манн газаштэ-ээ Газаште хо газаште Ке мерован бесуя сар невешт.
Дахта разибо Кэн шаб батон мимано. Дахта разибо Кэн шаб батон мимано.
«Девушка, я сегодня с тобой останусь. Я сегодня твой гость. Весна моя прошла. В жизни все проходит. Поэтому поцелуй меня последний раз, и я уйду в сторону своей судьбы». Ахмад готовил отменный плов. Возьмет огромный, будто банный, котел, казан. Нальет на дно растительного масла. Масло свое, какое-то особенное, исключительно вкусное. Сверху морковь, репчатый лук, крупный, сладкий. Дальше — рис горой. Затем мясо: телятина или баранина большими кусками. (Такое мясо, как свинина, для них в природе не существует.) Закроет тяжелой крышкой казан — и на костер. Часа два, два с половиной все это дело стоит на огне. Потом крышку открываа-а-ают… Ду-ух невероятный! Рук своих Ахмад никогда не мыл. Считал — дурной тон. Раковину, кран с холодно-горячей проточной водой, кусок душистого мыла — все это, разом, заменяла ему бурая тряпка, которой не давал он ни продыху, ни покоя. Утирка впитывала в себя соки каждого блюда, соки смешивались, на жаре доходили. И уже следующее кушанье в его волшебных руках приобретало какой-то особый цимус, неповторимую пищевую формулу. Каждый из нас тоже пытался готовить, но так вкусно не получалось. Мы гадали: может, он специи какие особые кладет или шепчет над едой чего. Ну не может быть, что все дело в тряпке. К ней все потихоньку привыкли. Тем более, что на приеме у губернатора я видел такие же. Их подавали к чаю. Каждому свой чайник, блюдечко с восточными сладостями и, в качестве салфетки, тряпицу… Хуже другое: у Ахмада постоянно был насморк. Прозрачная, словно из горного источника, капля всегда висела у него на кончике носа. Он никогда не шмыгал, не втягивал ее дыханием внутрь. (Это расценивалось им как верх бескультурья.) Только стряхивал ее пальцами, или она падала под тяжестью собственного веса, освобождая место для новой капли. Пальцы оботрет о тряпку и готовит дальше. Однажды он шел с огромным блюдом плова — мы принимали местных партийных вождей. Обе руки у него были заняты. Капли из носа, будто из неладно пригнанного краника, падали одна за другой на парящую баранину с рисом и овощами. Наше обращение в местную кулинарную веру на этом закончилось. Уволили мы афганца. Сами стали готовить. Однако у нас были и другие заботы. Город Айбак — место неспокойное. Три года, сотни дней и ночей на войне, в чужой враждебной стране, под пулями. Я не сразу привык. Днем мирная жизнь. Все тихо, спокойно, замечательно. Солнце светит. А где-то с полвосьмого, только начинает смеркаться — первые, отдельные: «Бук! Бук!» Стемнело — сплошная канонада. Трассирующие пули. Причем всю ночь. Не прицельно, а просто так. Я удивлялся: кто в кого? Кому это нужно? С рассветом — стихает, стихает. Все. Стихло. Хотя стреляли не всюду. В Кабуле, при посольстве, под охраной было спокойно. Доходило до курьезов. Один офицер из центрального аппарата в рапорте написал: «Прошу разрешить мне остаться в Афганистане еще на один срок, потому как у меня сгорела дача, и другого способа заработать на ее восстановление я не вижу».
* * * Афганистан позади. Мирная жизнь. Сколько раз я пытался представить ее там, среди враждебной пыли — никак. Только желанные образы жены и сына неясными миражами вставали над раскаленным дневным песком. Сушь. Солнце слепит глаза. Мелкий вездесущий песок проникает всюду: в рот, под воспаленные красные веки, в затвор автомата, сколько его ни чисти. Были моменты, когда желание освободиться от противного хруста на зубах заглушало все остальное… Все, даже страх перед шальной пулей. В такие минуты, когда человек осознанно, устало глядит в глаза смерти, для него все просто и понятно. Просто, как приказ. И не выполнить его нельзя. Просто, как Родина. Трудно представить, что она может забыть о тебе … Просто, как любимая жена. Просто и надежно, как боевые друзья. Просто, как жгучая жажда и мечта о глотке морозной ключевой воды. Как все просто и как сложно…
Почему моя память старается приукрасить время службы, которое наши кадровики учитывали день за три? Почему даже под пулями, зная, что дома ждут, мне было проще? Может, оттого, что здесь, в мирной жизни, все оказалось гораздо трагичнее. У каждого была своя война.
Как-то разом все закрутилось. Страна в одночасье сделалась другой. Светлану с работы деликатно, но настойчиво попросили. В глаза, прямо не говорили за что. Давали понять: из-за меня. Теперь позорно, видишь ли, стало в «органах» служить. Так считали уже не только на кухне. Не только на улице. Для того, чтобы избавиться от старой гвардии, чтобы провести нужные им изменения, контору несколько раз переименовывали. И кадры зачищали, зачищали. Когда это не помогло, после девяносто третьего года, сверху в каждое управление пришла разнарядка: сколько сотрудников должно быть уволено в первом квартале, во втором… Сколько за год. Людей убирали сотнями. На их место набирали новичков. По знакомству. С улицы. В спешке… В этой ситуации оставаться на работе я не мог, подал рапорт. Хотя служить нравилось. Предлагали повышение. И нужно-то было всего ничего: сдать людей, с кем работал. Своих — сдать?! Ну, это уж — дудки! Во время обеда, подгадав, чтобы никого не было рядом, сжег материалы по своей агентуре в нашем «мартене». В диссидентских материалах мне как-то попалась на глаза фраза: «Честь воина — не в покорности государству, а в заветах рыцарства». Хорошо помню, смеялся тогда от души. Оказалось, государства-то разные бывают.
Вот превратился в пенсионера. Это я-то. Еще сегодня марш бросок, в полном боевом, для меня не вопрос, а тогда и многим молодым нос утирал. Ну да хватит об этом. Как-то сразу остались без денег. Чтобы не снимать сына из бассейна и английской школы, Светлана продала сначала свои сережки, затем обручальное кольцо. Тянулись из последних сил. Вроде не кукушонок, свой. Выучили не хуже, чем у других… А запросы у него все растут и растут… Сын переменился. У него девки, одна за другой. Приводит их сюда. Куда еще?! В двухкомнатной квартире не сильно размахнешься. Напьются. Ночами песни поют, визжат в детской, ржут, голые пробегают в туалет. Я утром пытаюсь завести с ним разговор, он в ответ: «Я не хочу ждать вашего проклятого «завтра». Не хочу вообще ждать. Я жить хочу. И буду. Сейчас. А вы хоть провалитесь вместе с матерью!!!» И, выскочив из своей комнаты, зло бросает мне в лицо: — Ты видел картину «Сын Ивана Грозного убивает своего отца»?
Жена не выдержала. Сорвалась. В себя ушла. Стала заговариваться. В поликлинику возил, говорят: «Кладите в стационар». Это в психушку, то есть… Теперь четыре года так. Перед Афганом не успели выехать из коммуналки. Пообещали по возвращении. Раз вернулся — дали «двушку». Хотя без людей хуже. Дома ее не оставишь одну. Ходит в забытьи. Волосы не прибранные, куделью. Взгляд бессмысленный. В туалет или что еще — сама пока. Или вдруг станет говорить быстро-быстро. Не понять половину. Взгляд безумный. Сына перестала узнавать. Меня несколько раз называла Света…
На днях Володя Зайков, в одном подразделении с ним служили, пригласил на рыбалку. Я решил Светлану на недельку отправить в больницу. Может, подлечат заодно. Захотел отдохнуть. Не могу уже. В бабу превратился: и стирка, и уборка, и варка на мне. Пока жена была здоровая, я иногда к девчатам подваливал. И хотелось, и моглось. Даже интересно было: вроде на оперативной работе. А сейчас не пойму, что со мной. Скрываться не от кого. Никому отчета давать не надо. Рад бы отчитаться, да не нужен мой отчет никому… С медиками договорился. Вызвал «скорую». Пока бегал в магазин, приехали. У подъезда «скорая помощь». Крест — будто алой кровью по белому. Беда явилась не черным вороном — тревожной чайкой. Дверь в квартиру приоткрыта. В оторопи остановился. Помедлил. Захожу. В прихожей санитар с носилками. Фельдшер с саквояжем. — Светлана… Она сидела на пуфике в большой комнате. Некрасивая. Бледная. Голова безвольно наклонена набок. Темно-русые волосы до плеч. Длинные худые руки с неухоженными ногтями плетьми лежали на коленях. И все это — моя жена. Она заметила мой приход. Голова ее дернулась. Глянула отрешенно снизу вверх, затем глаза уставились в одну точку, чуть выше моей переносицы. Фельдшер «скорой», женщина лет сорока в мятом колпаке, дымила, закинув нога на ногу. Увидев меня, затушила папиросу в блюдце, с видимым облегчением поднялась: — Вы кем больной доводитесь? — Муж… — Ну, вот и славно. Госпитализируем в стационар. Ей самой будет полезней. Да и вам, думаю. Вы мужчина еще молодой… Давайте грузить. Петя, сделай укол. При этих словах жена как-то сжалась вся, сделалась меньше, беспомощней. Пальцами вцепилась в края пуфика. — Не нужно. Она сама. Светлана, вставай. Пойдем. Жена посмотрела сквозь меня и глухо произнесла: — Куда? — Пойдем. — Куда они меня ведут? — Светлана, пойдем. Я с тобой. Попытался ей помочь. Она тихо поднялась и, слегка покачиваясь, молча пошла к выходной двери. Лифт был заранее вызван. Она шагнула в него, будто в пропасть. Я следом. — Свет, все будет хорошо, — я погладил ее по плечу. Приемный покой. Бумажные формальности. Медсестра, открыв ключом дверь в отделение, заученно придерживая за локоток, увела ее вглубь. Она ушла даже не посмотрев на меня.
* * * На рыбалке были вдвоем. В Подмосковье не остались, уехали в соседнюю Владимирскую область. Набрали водки. До рыбы дело не дошло. Просидели у костра и одну, и вторую сентябрьские ночи. Пили, вспоминали, поминали, молчали. В Москву вернулись в среду. Светлану нужно было забирать лишь в следующий вторник. Опять пил. Уже один. Ходил в магазин. Еще пил. От водки и вина только чернело на душе. С сыном в квартире расходились краями, словно чужие. Просил ведь навестить мать в больнице, пока меня не было. Спрашиваю: «Ходил?» Не отвечает. Да чего спрашивать?! Вижу: не ходил. Яблоки как лежали приготовленные на кухне, так и лежат. Началось в четверг. В пятницу больше. Такая тоска взяла. Никогда и на день не оставлял я ее одну. Как она там без меня? В субботу места не могу себе найти. Нет, — чувствую, — до вторника мне не дожить. Принял душ. Тщательно побрился. Выпил крепкого чаю. Погладил костюм. Надел белую рубашку, галстук. Начистил туфли. Волнуюсь. Поехал. У метро купил букет полевых цветов. Приемный покой. Дежурный врач: — Раньше решили? Ну, забирайте. Ей лекарства уже не помогут. Запустили вы больную. Я томился в ожидании на белой кушетке. Ее долго не приводили. Сколько же можно переодевать?! Привели бы сюда, я сам. Слышу в коридоре за дверью шаги. Замок открывают. Дверь настежь. Медсестра заводит Светлану, тихую, отрешенную. Под глазами черные тени. Увидела меня. Остановилась у порога. Мы смотрели друг на друга и молчали. Я не знал, куда деть руки, куда сунуть букет, не мог двинуться с места. Пронзительная пауза повисла между нами. Напряжение возрастало. Обманчивая тишина сгущалась, накапливая невиданную энергию, готовую, словно мощная электрическая дуга, соединить нас. Вдруг лицо у нее как-то странно переменилось. Глаза широко раскрылись, наполняясь слезами. В них возник свет сознания. И с воем она кинулась мне на грудь. — Я думала, не увижу тебя больше … Родной… Мы с жаром обнялись. Она громко рыдала. У меня на скулах заходили желваки. Я закрыл глаза. Уткнулся лицом в ее распущенные волосы. Смешанные чувства изумления, восторга, миновавшего горя, внезапно свалившегося счастья захлестнули меня. Левой рукой я прижимал ее к себе, а правой гладил по голове, перебирал пальцами пряди ее волос. В тихой радости приоткрыл глаза. Волосы ее были седыми. Незнакомое сильное чувство переполняло меня. Я не знал ему названия. Но оно владело мной безраздельно.
Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
|
|
|
|
© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2007Главный редактор - Горюхин Ю. А. Редакционная коллегия: Баимов Р. Н., Бикбаев Р. Т., Евсеева С. В., Карпухин И. Е., Паль Р. В., Сулейманов А. М., Фенин А. Л., Филиппов А. П., Фролов И. А., Хрулев В. И., Чарковский В. В., Чураева С. Р., Шафиков Г. Г., Якупова М. М. Редакция Приемная - Иванова н. н. (347) 277-79-76 Заместители главного редактора: Чарковский В. В. (347) 223-64-01 Чураева С. Р. (347) 223-64-01 Ответственный секретарь - Фролов И. А. (347) 223-91-69 Отдел поэзии - Грахов Н. Л. (347) 223-91-69 Отдел прозы - Фаттахутдинова М. С.(347) 223-91-69 Отдел публицистики: Чечуха А. Л. (347) 223-64-01 Коваль Ю. Н. (347) 223-64-01 Технический редактор - Иргалина Р. С. (347) 223-91-69 Корректоры: Казимова Т. А. Тимофеева Н. А. (347) 277-79-76
Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru WEB-редактор Вячеслав Румянцев
|
