* * *
Ну, вот и собрались, а значит, мир здоров.
Спасибо вам, друзья, что есть на свете где-то
страна на берегу дымящихся костров
и сцена, а на ней поющие поэты…
Спасибо вам, друзья, что можно на краю
очнуться от забот и вспомнить, что забыли:
про то, как Визбор пел про «милую свою»,
где рубль был рублем, и молоды мы были.
Перевернулось всё опять наоборот:
и ценности, и жизнь, и песенки в эфире…
Мы с грустью смотрим вверх на синий небосвод —
ведь, к счастью, он пока такой же в новом мире!
Спасибо вам, друзья! Уже не далеко
тот миг, когда в словах не будет жалкой лести,
и музыка взлетит над нами высоко,
и будет круг один, и все мы будем вместе…
Ну что еще сказать?.. Да просто нету слов!
Но как бы ни жилось и как бы там ни пелось,
пусть каждый год в страну дымящихся костров
купить билет в вагон по-прежнему хотелось…
* * *
Ухожу по дороге один
в путь далёкий, зовущий меня…
Окруженный безмолвием льдин,
ухожу среди белого дня.
Пусть и слаб, и, наверно, смешон,
и боюсь я страданий в пути,
но мой выбор давно предрешен,
и поэтому надо идти…
Из развалин мир, кажется, мой,
из бушующих волн и ветров —
мне судьбы не известно другой,
и других не известно мне слов!
Я уйду, ибо в этой игре
нет ни правил, ни срока, а честь!
Даже утром, при чистой заре,
неизвестно мне:
— Что она есть?!.
ОСЕННИЕ СТАНСЫ
Приходит осень неизменно к нам...
Устроен мир, замечу я, паршиво:
пусть осень даже, может быть, красива,
но увяданье видно по глазам —
не открывает больше дверь Сезам,
ведь осень и упряма, и строптива.
А дождик льет, и рушится карниз
от сырости, и первые снежинки
справляют по теплу опять поминки
под шорох листьев, падающих вниз...
И я смотрю безжизненный стриптиз
деревьев голых — грустные картинки.
И с этой непонятною тоской
в душе моей вселяются тревоги,
и полностью размытые дороги
не приведут меня уже домой.
Осеннею неясною порой
в моей душе реликтовые боги.
И гонят птиц чужие холода.
За птицами мне б, в солнечные дали,
но я сейчас взлететь смогу едва ли,
безбожно трезвый, падаю всегда —
моей судьбе на долгие года
гадалки непогоду нагадали.
Но я сгораю от любви к словам,
написанным об осени красиво.
Пусть впереди плохая перспектива:
сырыми быть дырявым башмакам!
Когда же вы наступите, мадам?
Без лета бабьего мне в октябре тоскливо...
ЧЁРНЫЙ ВОРОН
— Где ты ворон был, вестник вечный?.. —
чёрна ворона так спросила я. —
Что случилось там, в стороне Туретчине,
в русской армии на закате дня?..
Что-то стало мне ночью страшно вдруг,
смертью веяло из плохого сна…
— Не убит ли там мой сердешный друг?.. —
Я спросила так чёрна ворона.
Отвечал он мне:
— Далеко летал!..
На реке Дунай чудо Бог творил:
там наш батюшка князь Суворов брал
непреступную крепость Измаил!..
Много собралось вражьей силы их,
но сказал наш князь:
— С нами Бог! Не трусь!..
С малой свитою молодцов своих
он вперед пошел за святую Русь…
Только вот есть весть,
не моя вина:
твой сердешный друг пал на той войне,
он со славой пал русска воина,
но успел кольцо передать тебе!..
С челобитьецем, обручальное,
передать его он велел тебе:
чтоб не плакала, не печалилась,
что лежит твой друг во чужой земле…
Что ж ты натворил, ворон, воронок!..
Го́рьку весть принёс ты от милого!..
Разве ж ты ему передать не мог,
что нет жизни мне без любимого?!.
Ворон, воронок, вестник ве́чный!
Там, где ты летал, выжжена трава…
Горе с радостью в стороне Туретчине —
за победу пьют, за Суворова!..
Вы можете высказать свое суждение об этом материале в ФОРУМЕ ХРОНОСа
Баимов Р. Н., Бикбаев Р. Т., Евсеева С. В., Карпухин И. Е., Паль Р. В.,
Сулейманов А. М., Фенин А. Л., Филиппов А. П., Фролов И. А., Хрулев В. И.,
Чарковский В. В., Чураева С. Р., Шафиков Г. Г., Якупова М. М.
Редакция
Приемная - Иванова н. н. (347) 277-79-76
Заместители главного редактора:
Чарковский В. В. (347) 223-64-01
Чураева С. Р. (347) 223-64-01
Ответственный секретарь - Фролов И. А. (347) 223-91-69
Отдел поэзии - Грахов Н. Л. (347) 223-91-69
Отдел прозы - Фаттахутдинова М. С.(347) 223-91-69
Отдел публицистики:
Чечуха А. Л. (347) 223-64-01
Коваль Ю. Н. (347) 223-64-01
Технический редактор - Иргалина Р. С. (347) 223-91-69
